"-Mi carnicero piensa que hago chistes para el periódico local.
-Bueno, ya deberías saber que en ningún lugar te conocen menos que en tu propia casa.
Las sábanas blancas ondeaban en el aire de la mañana. No pasaba ningún gorrión. No se escuchaba ningún auto. La ciudad no respiraba, se había vuelto hacia sí misma, pálida, sorprendida.
-Vamos dentro. Todavía no he desayunado."
1 comentarios:
es como si Picasso no hubiera muerto.
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